ENTRE TUS PÁGINAS
Aún no sienten mis yemas su tacto,
y ya alumbran las hojas, impacientes,
soñando con el índice, cual pájaro
que emigra en primavera hacia mi frente.
En las cuerdas de un arpa que no suena
se posa un ser tan leve,
que toca sus acordes cuando vuela.
El cauce de mis ojos será río,
mis dedos viajarán a la deriva
bogando entre palabras al estío,
al puerto de mi libro a mediodía.
Por la noche descansan en mis brazos
las páginas que ovillan
las letras y los sueños en mis párpados.
Mi voz será la savia y el arrullo,
y el sol despertará sobre mi almohada;
Las hojas pasarán entre susurros
bebiéndose a la Luna sobre el agua;
Cansado de viajar vendrá el otoño,
y todo será suyo:
Las pasiones, las luces, los contornos.
Las hojas morirán en mi regazo,
sembrando lentamente mi memoria.
Condenado al invierno tan temprano,
mis manos dejarán de ser alcoba.
En la puerta un cerrojo ya oxidado
le empuja hacia las sombras
quedando con el alma tiritando.
Llegará cual amigo deseado
ese final, quizás aborrecido,
y con él, un silencio inesperado,
arando por los campos del olvido.
He sembrado mis manos de ilusiones
aunque cierre las alas de este libro,
pues he dejado abiertos mis balcones
a su recuerdo.
M.A.W. "Mawey" 20 de Marzo 2005 ®
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